Йя-Хха - Марина Курникова: Памяти Цоя (стихи)

Стихи представлены на Международный литературный конкурс произведений о музыке «Бекар» 2010 г. и взяты с конкурсного сайта.

Bekar

20.05.10. Джаз и рок-музыка (поэзия)

Памяти Цоя (фанатское)

* * *

«Виктор Цой» – молитва лихих времён,
не осталось Богу иных имён.
На заборах Родины вкривь и вкось
нам чертить в отчаянье довелось,
утверждая новый высокий миф:
«Цой – жив!»
И в душе, наверно, решил любой,
начиная с миром неравный бой
за любовь, свободу или успех:
«Виктор Цой, с тобой я сильнее всех».
И врубил на полную громкость рок,
повышая свой болевой порог...

Сколько каждый выкурил сигарет,
сколько плёнок выдрали из кассет
наши магнитофоны, начав сдавать.
Сколько раз нас вынудил воевать,
сколько нервов вымотал век лжецов.
Цой, спасибо, что воспитал бойцов.
Неудачи делали нас сильней,
и любая дрянь окаянных дней
разбивалась, как о гранитный риф:
«Цой – жив!»

На Богословском

Готичен Петербург осенний,
изящен, холоден и тускл,
изваянный из светотеней,
грёз и невысказанных чувств.
Некрополь. Дождь. На ветках тонких –
воды искрящаяся пыль.
Дрожь потускневших листьев ломких,
бесцветный ангел, ржавый шпиль...
За плечи сумрак обнимает,
стирает ветер капли слёз.
Тебя никто не понимает,
но здесь тебя поймут всерьёз.
Ты никому не доверяешь,
но здесь ты можешь доверять
тому, чьи песни повторяешь
и кто не станет укорять
минутной слабостью и страхом...
С надеждой в небо поглядишь,
и рок-герой под чёрным флагом
пообещает: «Победишь!»

* * *

А вдруг ты, Витя, видишь нас оттуда,
где всё понятно, просто и светло?
Мы не святые, наша жизнь не чудо,
сражаются в душе добро и зло.
Слова – просты, наивно – восхищенье,
и много приземленного в судьбе.
Быть может, мы должны просить прощенья
за всё, что в нас не нравится тебе?
Не гении, ни боги, ни пророки,
а за героем тщимся вслед идти...
А вдруг ты, Витя, эти наши строки
читаешь на Стене или в Сети?
Но за тебя испили б смерти чашу,
чтоб нас швырнуло на асфальт в крови...
Ответишь, понимая чувства наши
ведь мы – твои в печали и любви:
«Наверное, какая-то ошибка,
так о любом сказали бы певце»...
Застенчивая добрая улыбка
блеснет на смуглом замкнутом лице.

* * *

Открытое небу, векам и ветрам,
всем русским дорогам,
для нас Богословское кладбище – храм
с единственным Богом.

Когда предавали удача и страсть,
и ближний и дальний,
на помощь мы звали как высшую власть
Ваш голос печальный.

Пусть пресса продажная сплетнями «жжот»,
врёт радиодиктор,
достаточно нам и того, что не лжёт
один только Виктор.

В попутчики к новым вождям и рабам,
не рвёмся, не светим,
Мы преданы всеми.
Мы преданы Вам
и счастливы этим.

* * *

Не погиб, не убит в бою,
журналисты не «достают».
У него гастроли в раю,
а нам – билетов не продают!
У него гастроли в раю,
где проходят века – за час.
Он вернётся в страну свою,
но уже не застанет нас.

* * *

Мы тебя вызываем,
мы снова тебя вызываем,
мы у чёрного камня от боли своей изнываем,
ничего не исправим,
печальными песнями славим,
извини, что в покое так долго тебя не оставим.

Но, подумаю, может,
всё это певца не тревожит,
уходил раньше срока, и век до конца был не прожит.
И забвения холод
противен тому, кто так молод,
а туман облаков над могилой лучами расколот.

Мы никак не забудем,
и глупыми клятвами будим,
кто-то пьёт у могилы, и пьющего вряд ли осудим,
да и ты не осудишь,
надеемся - тоже нас любишь,
мы тебя не оставим и ты нас беде не уступишь.

Нас домой ожидают,
а может, и не ожидают,
нас друзья предают, и надежды порой покидают,
всё случайно, непрочно,
подвластно распаду, порочно,
только ты вечно прав, все в речах безупречно и точно.

* * *

А я не верю, что подвластен тленью,
что нынче тело – только пыль в пыли.
И чудится – мой взгляд, сразившись с темью,
проник сквозь толщу камня и земли.
Там сонных родников змеятся вены,
там сеть корней разбросана во мгле,
там вечно юн, прекрасен неизменно
покоишься как в чёрном хрустале.
Не чувствуешь ни горечи, ни страха,
вокруг одна торжественная тишь.
Неуязвимый грезишь в царстве праха.
А мы – твой сон, где ты нас защитишь.

* * *

Я жизнь живу как по нотам,
а Вас позабыть не в силах,
и чувствую себя готом,
помешанным на могилах,
усталым, печальным, в чёрном,
с пустым обреченным взглядом...

Но Вас я не вижу мёртвым,
Вы бродите где-то рядом,
в аллее за поворотом,
с банкой пива, не с анком.
Не чувствуя себя готом,
а чувствуя себя панком!

Опубликовано на сайте Йя-Хха 2010-11-09 15:00:57 (Elvaida)