На главную!
Вся жизнь - чужбина.
ГАЛЕРЕЯ   СТУДИЯ   ФОРУМЫ   ЧАВО   ЛЕТОПИСЬ   ПОИСК

Один вечер


Прохожий, 29.01.2007
моё...

Начало вечера... Морозный воздух обволакивающий всё вокруг, примораживающий всё живое вокруг и ветер, ветер холодный, северный несущий за собой холода зимы, первые серьезные холода, которые заставят многих людей вспомнить, что зима, что нужно одеться потеплее.
Он вышел с парадного, вдохнул прохладу улицы, открыл пачку "Lucky Strike", "чирк" чёрной "Zippo" и пламя зажигалки заплясало перед его глазами, разжижав полумрак вокруг него. Достав сигарету с пачки он подкурил и спрятал зажигалку в карман джинсов. Трудно было сказать, был он одет по погоде или нет - чёрная кожаная куртка, с поднятым воротником, синие, расклёшёванные джинсы, блестящие туфли и чёрная бейсболка с непонятной надписью.
"И куда?" - задал он себе вопрос и сделал первый шаг.
Шага за шагом он разрезал тишину улицу стуком каблуков. Куда он направлялся, он ещё не знал, он просто шёл.
"В бар, однозначно в бар, я хочу пива."
На ходу он включил плеер, маленький экранчик засветился голубой подсветкой и на дисплейчике побежала бегущая строка и нажалась кнопка "play"...

Понятных слов тебе, сестричка,
И амурную сеть.
В каком глазу ресничка –
Ответь.
Остались мелкие осколки
От банальных вещей.
Рыдает на иголке кащей.

Его шаги стали ритмичней под ритм музыки. Он посмотрел в небо, звёзды только начинали зажигаться на небе.

Эти слезы – не фонтан,
Этот дым не коромыслом.
Ах, je t'aime, жетон, житан,
Я рисую кистью мысли
Все, что надо.

Кувшинки в озере, сестричка,
Лед затянет корой.
Места любовной нычки открой.
Несут тупые отголоски,
Что случится в конце,
Выходит на подмостки сансей.

Эти слезы – не фонтан,
Этот дым не коромыслом.
Ах, je t'aime, жетон, житан,
Я рисую кистью мысли
Все, что надо.

Дела, как в тамбуре, сестричка –
Стекла, окна, стакан.
Толкает электричку шайтан.
Для милых сердцу путешествий
Помню рифму одну.
Тоска по совершенству, ну-ну.

Эти слезы – не фонтан,
Этот дым не коромыслом.
Ах, je t'aime, жетон, житан,
Я рисую кистью мысли
Все, что надо.

Подойдя к дороге , он вытянул руку и уже через минут десять находился в стареньком форде вместе с угрюмым водителем, который то и дело пытался завязать разговор, только вот была одна проблема – говорить ему не хотелось. Он сидел на заднем сидении машины и смотрел в окно, город уже зажёг «свечи» и становился красочным и ярким, два цвета – красный и белый стали двумя потоками одной реки-дороги. Мыслей не было он наблюдал за пробегающими огнями…
«Дорога, дорога, дорога…» - мысленно вторил он сам себе.
Иногда наступали периоды, когда он много ездил по городам, и в этих случаях он любил не новые города, а сам факт дороги. Дороги пьянящей, манящей, светлой и тёмной, дороги, которая не знает знака «Стоп», дорога, которая всё лечила.
Мысли менялись, метались со стороны в сторону, хаос творился у него в голове, приятный хаос, хаос, который он любил.
Он набрал её номер, сказала ей «Привет» и ещё несколько ничего не значащих слов, об обыденной жизни и пожелал ей «Доброго вечера». Ему хватало буквально несколько её слов, что улыбнуться, что бы ощутить её тепло…
«За перекрёстком остановите пожалуйста» - попросил он водителя.
Расплатившись, он выбрался из машины.
И снова стук его каблуков раздался по асфальту. До бара оставалось минут пять ходьбы, как раз что бы покурить.
Плеер кричал уже новую песню, которая полностью подходила к одной из центральных улиц ночного города, подходила возможно не городу, а его состоянию, его сегодняшнему отношению к этому городу.

Я проснулся рано и открыл окно,
Лёгкий ветерок мне подул в лицо.
Выхожу из дома – некуда спешить,
Куда идти сегодня, надо бы решить.
Я почти уверен, что в тебя влюблён,
А ты мне не дала, хотя бы телефон.
Я смотрю на право, смотрю на лево,
Где же ты сейчас Королева?

Пьяная блондинка в расстёгнутой блузке,
В коротенькой юбке, с полоскою узкой.

Наступает вечер, а мы не вдвоём,
Мой внутренний локатор настроен на приём.
Паника в эфире всем любовь нужна,
Прямо по курсу конечно же она!

Сейчас в мыслях он рисовал себе девушку, красивую, идеал веселья, белокурой чистоты и безумия. Он делал шаги с закрытыми глазами, ему было не интересно, что происходит вокруг него, его сейчас занимала та блондинка, образ которой он рисовал за закрытыми глазами.

Пьяная блондинка в расстёгнутой блузке,
В коротенькой юбке, с полоскою узкой.
Пьяная блондинка в расстёгнутой блузке,
В коротенькой юбке, с полоскою узкой.

Вот проходит ночь, настаёт рассвет,
Какая-то брюнетка мне делает Омлет.
Не пойму, что слева, не пойму, кто с права,
Где же ты принцесса, мне брюнетки мало!

Пьяная блондинка в расстёгнутой блузке,
В коротенькой юбке, с полоскою узкой.
Пьяная блондинка в расстёгнутой блузке,
В коротенькой юбке, с полоскою узкой.
Пьяная блондинка…

Остановившись возле бара он посмотрел в правую руку, там дымилась на две третьих истлевшая сигарета, затянулся он буквально два раза и выбросил окурок.
«Да однозначно – красивые женщины спасают жизнь!» - процитировал он сам себе.
Зайдя в бар, он сел у стойки на высокий деревянный стул.
"Что будете?" - поинтересовался бармен.
"Бекс ноль-пять и фисташки пожалуйста."
Он выложил из кармана сигареты и зажигалку, и подвинул к себе ближе пепельницу. Подкурив, он повернулся лицом в зал бара. Да, это было одно из тех мест, где ему нравилось. Почему именно это место? - Он давно ответил себе на этот вопрос: в этом месте люди были просто людьми, никто особо не скрывал своего "я" в этом месте.
Здесь можно было увидеть жизнь во всех её проявлениях, т.к. заведение было не из дорогих, но и не из дешёвых, в этом баре собирался "разношерстный" народ, от богатых людей, до студентов, которые зашли выпить по бокалу пива на последние деньги. Прямо напротив него сидела шумная компания молодых ребят, наверное что-то праздновали или просто собрались выпить пива, их стол был не богато накрыт - пиво и лёгкая закуска. Они смеялись обсуждая случаи из их жизни и общих знакомых, преподавателей, рассказывали анекдоты. Они были такими какие есть на самом деле. Справа от компании, в полутёмном углу сидела молодая пара - он и она, на их столике стояла одинокая роза в небольшой вазочке, которую принесла официантка. Она пила красное вино, а в его бокале отсвечивалось или коньяк или виски, рядом с вазочкой горела свеча, пламя которой всё время находилось в движении от дыхания молодых людей, при этом на стене вырисовывались разные тени розы. Они держались руки и молча смотрели друг, они как будто-то не замечали людей вокруг, мимо них носились официантки пытаясь угодить всем клиентам, но естественно на сто процентов это не получалось, по это причине довольно таки часто обслуживание в этом баре оставляло желать лучшего. Вдруг губы молодого человека зашевелились и какие-то слова вырвались из его уст, после тих слов девушка опустила глаза, но при это крепче сжала руку спутника. Он не услышал слов молодого человека, но можно было догадаться какие слова тот произнёс. Слева, за круглым столиком, расположились двое мужчин преклонного возраста. У них на столе стояла запотевшая бутылка хорошей водки, два бокала пива, графин с томатным соком и лёгкая закуска. Они сидели, выпивали и тихо разговаривали. По выражениям их лиц можно было угадать усталость после рабочего дня, но так и желание увидеть друг друга.
"Скорее всего двое старых друзей..." - подумал он.
Тем временем бармен уже поставил на стойку бокал запотевшего пива и фисташки. Он провёл пальцем по бокалу, и на бокале появилась полоса от его пальца. Сквозь эту полосу можно было увидеть маленькие пузырьки в янтарном отблеске, которые поднимались со дна, собирая на поверхности белую пену. Сделав глоток, он почувствовал во рту мягкую горечь, которая прошла по всему телу.
"Да - это именно то, что мне сейчас надо." - улыбнулся он себе и бросил в рот фисташку.
Он потянулся плееру и включил его. В наушниках через некоторое время пронеслись аккорды гитары, ритм нарастал и вот уже молодой голос начинал заводить куплеты песни…

На столе свеча. Падает туфля.
И не знаю я может быть тебя.
Может быть меня разжигает страх,
И я иду к тебе в синих башмаках.

В наши окна, смотрит лето от заката до рассвета
Я тебя люблю, расскажи почему
В наши окна, смотрит лето от заката до рассвета
Я тебя люблю

И падали два башмачка со стуком на пол
И воск слезами с ночника на платье капал
И цветы на одеяле свою песню нам играли.
Долгий стон короткий сон и я в тебя уже влюблен

Слова Пастернака положенные на музыку приводили его в некий экстаз, почему именно так он объяснить не мог. Он просто закрыл глаза и улыбнулся, за закрытыми веками он увидел сон №1 Мальчика Бананана из фильма Асса. Бешенный сюрреализм оплетал его. Он мысленно ушёл из этого бара, ушёл от людей, ушёл из этого мира – ему представлялось переплетение красок, мерцание огней, переплетённое непонятными нитями, представлялся он сам шагающий в синих башмаках по непонятным землям.

В наши окна, смотрит лето от заката до рассвета
Я тебя люблю, расскажи почему
В наши окна, смотрит лето от заката до рассвета
Я тебя люблю

В наши окна, смотрит лето от заката до рассвета
Я тебя люблю
И не знаю почему мне кажется что все изменится к утру
И я не знаю где и я не знаю как
Но может быть вообще что-то здесь не так
И я сейчас уйду, и я сейчас уйду

В наши окна, смотрит лето от заката до рассвета
Я тебя люблю, расскажи почему
В наши окна, смотрит лето от заката до рассвета
Я тебя люблю

Песня давно закончилась, а он всё так же сидел и улыбался.
В этот период бармен пару раз посмотрел на него непонимающим взглядом, но ничего не сказал – он был клиентом, и при том всегда оставлял хорошие чаевые.
Народу в баре прибывало и много людей, заходя в бар, сразу же выходили, т.к. свободных мест уже не было.
Он открыл глаза, бар уже был наполнен народом, и что бы уловить людей за каким-то определённым столиком было очень сложно. Переполох людских разговоров, людских мыслей и эмоций взял верх над конкретно выделенными «линиями огоньков» отдельных людей.
В это время освобождалась небольшая импровизированная сцена для группы музыкантов. Ребята расставляли аппаратуру и настраивали микрофон. Ребята вышедшие на эту сцену были лет 25-30, одетые в простую одежду, без каких либо намёков на неформальное ответвление.
Первую их песню он не услышал, но начало второй песни, которую исполняли ребята, попало как раз в промежуток между песнями в его плеере, и только услышав начало этой песни, он сразу же развернулся к сцене, выключил плеер, взял в левую руку пепельницу, в правую сигарету и просто начала слушать. Это был R.E.M. “Losing my religion”, эту песню он любил давно, но слушал её только под настроение, настроение меланхолично-улыбчивое.

Life is bigger
It's bigger than you
And you are not me
The lengths that I will go to
The distance in your eyes
Oh no I've said too much
I set it up

That's me in the corner
That's me in the spotlight
Losing my religion
Trying to keep up with you
And I don't know if I can do it
Oh no I've said too much
I haven't said enough
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try

Слушая её, ему сразу же пришли образы клипа на эту песню: «Попытка сдержать Икара, попытка сломать крылья, желание Икара уподобиться птице, совершить полёт, полёт птицы, именно птицы».

Every whisper
Of every waking hour I'm
Choosing my confessions
Trying to keep an eye on you
Like a hurt lost and blinded fool
Oh no I've said too much
I set it up

Consider this
The hint of the century
Consider this
The slip that brought me
To my knees failed
What if all these fantasies
Come flailing around
Now I've said too much
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try

But that was just a dream
That was just a dream
«Хорошо, приятно…» - проскочили мысли в его голове.
Он развернулся к барной стойке.
«Повторите пиво и счёт пожалуйста» - обратился он к бармену.
Через минут пять возле него уже стоял полный бокал пива и счёт. Он достал кошелёк, достал нужную сумму, в расчёте с чаевыми, и положил возле счёта.
«Сдачи не надо.»
Он провёл рукой по бокалу, изгиб стекла «ответил» ему прохладой.
«На сегодня последний и домой» - сказал он сам себе.
Взяв бокал в руку, он осушил его большими глотками, встал из-за стойки, поблагодарил бармена и вышел.
Чёрное небо с редкими звёздами весело над ним. Он застегнул куртку, надвинул бейсболку на глаза и посмотрел в небо. Звёзды доносили сквозь миллионы километров свой свет… Он согнул в локте правую руку, выпрямил указательный палец в направлении тёмного неба и губами из губами тихий звук лопающегося мыльного пузырька… И в это время, в той точке, куда направлен был его палец зажглась новая звезда…
«Прикольно!» - улыбнулся он.
Он ещё раз посмотрел в направлении новой звезды и опустил голову, открыл пачку “Lucky Strike”, достал чёрную Zippo… чирк, и табачный дым прошёлся по его лёгким.
«Так, а что у нас завтра… Завтра на объект с утра, да денёк будет ещё тот на работе, зато вечером я увижу её!»
Сделав небольшой прыжок вверх, он ударил каблуком правого туфля по каблуку левого…
«ЙА-ХХА!» - пронеслось в голове.
«Домой, теперь домой, спать.»
Он поднял воротник куртки, вставил в уши наушники и зашагал по вечернему асфальту, отчеканивая ритм только ему слышимой песни.

Вереница тусклых фонарей
Шарит вниз по тротуару
Сонными глазами
Дождь шипит купаясь в серебре
Время зачехлить гитары
Раз уж пальцы замерзают

Вычисляю где ты -
Очень даже хорошо -
Никаких запретов
И ни грамма за душой
Если хочешь это -
Значит ты уже большой

Наугад по гребням пузырей
Отмеряю два квартала
И - домой наверняка
Знаешь я останусь в сентябре
У открытого портала
В осень, а пока-пока.

Опубликовано на сайте Йя-Хха 2007-01-29 11:46:16 (Stringer)

Версия для печати  Послать статью почтой
Читателей: 3679
Комментариев: 1
Версия для печати | Форумная версия

Svetlaya
5 Jun 2012, 15:00

Сразу напомнило "Романс". Но это читать легче, потому что здесь у героя нет надрыва, нет того леденящего одиночества, которым веет от героя "Романса".

Мне понравилось.

Единственное, что заслуживает некоторой критики - несколько тяжелых речевых оборотов. А так - картинка получилась.



Мой комментарий

Ник
  
Пароль


    Самые читаемые статьи в рубрике "Проза":

  • Воспоминания Натальи Науменко о Викторе Цое
  • Романс
  • О Цое и Кинчеве
  • Народ, держите антологию (так удобнее читать) проза, поэзия...
  • Виктор Цой. Мемуар
  • Человек на войне
  • Цой. Черный квадрат
  • "Встретишь Будду, убей Будду...": Ю. Мисима "Золотой храм".
  • Виктор ЦОЙ: «Смерть стоит того, чтобы жить…»
  • «Виктор Пелевин - Настоящий Буддист или обыкновенный нигилист?»



  • Ники   Опросы   Рубрики   Цитаты   Архив   Правила   Контакт

    Copyright © 2006-2020 Рашид Нугманов
    Использование материалов
    без разрешения авторов запрещено

    Яндекс.Метрика

    Загрузка страницы 0.018837 сек.